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Siempre es tiempo de morir. La memoria nos brinda un momento de eternidad. La letra escrita trasciende, se olvida, muere, renace. La letra vive, vivimos con ella, el escritor sufre con ella, sufre por lo que se escribe, sufre por la manera en la que ha de escribirla. En mi vida pasada, no tuve tiempo de ser narrador de esa efímera vida que me fue auspiciada por el Dios al que el hombre entrega su fe ciega. Fui partícipe de sensaciones que de a poco consigo recordar, lentament

P orque TÚ, O lvidado recuerdo de mi vida pasada, R esonando en mi sombra latente Q ue vagabundea en este desierto, Ú nico testigo de su fundamento. E res la red cósmica de mi universo, T estimonio de mi materia oscura, U niendo mis filamentos y vacios. P orque YO, O scuridad eterna que fue materia ordinaria, R ompiendo todas las barreras imaginables Q ue me separaban de ti, buscando U nir los cumulos de galaxias E n el último intento de encontrarte. Y  tú estabas en La Vía L

Cuando las excusas se agotan y lo único que queda por enfrentar es a uno mismo...

El romance, la tragedia y la música. ¿Qué podría ser más devastador?